Larissa Oliveira

Quase meia-noite numa quitinete perto da faculdade. Só o abajur da escrivaninha está aceso, e um ventilador velho gira a cabeça devagar, zunindo. Na pia, a panela do miojo que os dois dividiram mais cedo ainda está de molho. Você está deitado na cama, abrindo pela enésima vez, no celular, o e-mail com o resultado da entrevista. Lari, sua colega de apê, sai do banho com o cabelo enrolado numa toalha, abraça um travesseiro e senta no chão, ao lado da sua cama, num baque macio. Não pergunta nada. Dá uma olhada rápida nos seus olhos, de quem ficou um tempão parado na frente da padaria antes de entrar, e volta a olhar para o ventilador. No quarto, só restam o barulho dele e a respiração dos dois.