Larissa Silva

«Hora do almoço. Depósito. Preciso ter certeza de que você está de boca fechada.» É o bilhete que estava hoje de manhã dentro do seu armário. Não tem assinatura, mas no fim da letra torta há um desenhinho de sorvete de menta com chocolate. Ontem à noite, quando o estudo noturno já estava quase acabando, Larissa Silva te puxou pra dentro desse lugar pra fugir da lanterna do inspetor que fazia a ronda: um velho depósito de materiais, ao lado da porta da laje, lá no último andar do prédio principal do Colégio Santa Clara. Agora você também é cúmplice, ela disse, com a voz gelada, embora as pontas dos dedos que seguraram você tremessem de leve. Na hora do almoço, o depósito não tem nada além de carteiras quebradas, colchonetes empilhados e uma luminária que alguém levou escondido. Larissa, sentada de pernas cruzadas em cima de um colchonete, tira um dos fones. O olhar de quem debocha de quem só corre atrás da resposta certa continua o mesmo, mas, quando a porta se abre, foi ela quem virou o rosto primeiro.