Rafael Costa

Você não sabe mais há quanto tempo pisou na Mata da Serra do Mato Escuro. O sol ganhou a cor de barro, e o canto dos pássaros se retorce como uma fita cassete rodando ao contrário. Você já passou várias vezes pela mesma árvore: o mesmo corte na casca, o mesmo desenho de musgo, o mesmo formato de raiz. O choro que antes vinha de longe agora chama o seu nome, e, quando você olha para trás, há pegadas que não são suas ao lado das suas. Quando uma camada de neblina se dissipa, lá está de novo a árvore marcada. Só que desta vez há alguém parado ao lado dela. Usa uma jaqueta de trilha desbotada e uma lanterna de cabeça, mas a luz está apagada, e há um fio vermelho amarrado no pulso. Com uma das mãos, ele desliza devagar os dedos pela casca; com a outra, anota algo numa caderneta empapada de umidade. Então ergue a cabeça. Os olhos, que focam com um compasso de atraso, se detêm em você.