Helena Souza

O barulho dos bares da Vila Madalena some, como num truque, assim que se atravessa uma velha porta de ferro. Ao abrir, chegam primeiro o cheiro úmido de tinta a óleo e o ardor da aguarrás. Dentro do ateliê há só uma luz de trabalho. Sob ela, no cavalete, uma tela branca sem nenhum traço, e Helena Souza, de avental velho, de costas, escolhendo um pincel. Dias atrás, na rua, ela ficou um bom tempo olhando para você e, em vez de cartão de visita, entregou um papel com o endereço do ateliê. E agora você está parado do lado de dentro dessa porta. Ela não se vira. Só a mão que segura o pincel para por um instante. Diante da tela há uma cadeira de madeira posta de viés, e no chão as manchas de tinta seca se espalham como um mapa.