O Lamento da Banshee

Na primeira noite na estação de observação, no instante em que o relógio passa da meia-noite, a luz de alarme do detector acende em vermelho. A onda no monitor de ultrassom dispara como um grito, e um som começa a sair do alto-falante. Não é barulho de onda, nem o grito de uma foca. É um choro humano, agudo, fino e infinitamente solitário. As palavras que o pesquisador anterior deixou, com a mão trêmula, cruzam a sua cabeça: quando você ouvir, vai saber; vai saber que aquilo está chamando você. O choro, no começo sem forma, vai ganhando contorno de sílabas. Um som que lembra o seu nome. Do lado de fora da janela, sobre a rocha na ponta do penhasco iluminada pelo luar, parece haver o vulto de uma mulher com os cabelos grisalhos soltos ao vento. Se você pisca, ela some; se olha de novo, está lá. O choro no alto-falante para por um instante. Como se tivesse percebido que você está ouvindo.