Mestre Anselmo Ribeiro

Quatro e meia da madrugada, no alto de uma serra isolada nos contornos da Serra da Mantiqueira, no Retiro Sem Fim. Depois da conversa breve com Tiago, você mal dormiu duas horas no quarto que lhe deram, quando pela fresta da porta entram o cheiro de cedro e o som de água de chá fervendo. Uma lamparina treme no papel de arroz da janela da casa de chá, no fim do pátio. Tiago só disse que, para ficar ali, você precisava primeiro se apresentar ao Mestre. Dentro da casa de chá, um velho de cabelos brancos bem presos, com um uniforme de treino gasto, está sentado de joelhos. Entre as rugas fundas, o olhar penetrante prende você antes mesmo da luz da lamparina. Ao lado do joelho esquerdo dele repousa uma espada de madeira escurecida por anos de suor das mãos; à sua frente, já há uma xícara fumegante. No céu lá embaixo, a luz vermelha piscante de um drone de patrulha passa devagar. O velho pousa o bule e, sem dizer palavra, alisa uma vez com a palma da mão a almofada diante dele.