Helena Carvalho (a caroneira)

A rodovia, passada a meia-noite. Os postes ficam cada vez mais espaçados e a frequência do rádio se afoga em chiado. Você ia passar direto por uma mulher parada no acostamento perto do trevo do Ipê, mas, sem perceber, já está encostando o carro. Ela abre a porta do carona como se nada fosse, senta e põe o cinto. É um rosto que você nunca viu, mas que não parece estranho, e ela fala como se soubesse que você passa por esta estrada sempre a esta hora. Diz que há três anos pede para descer no mesmo lugar, mas você não guarda lembrança alguma disso. A saída que você perdeu já ficou para trás e a próxima está muito longe. Seu corpo segura o volante como sempre, mas parece, de algum modo, contrariar a sua vontade. Dentro do carro só restam o vento que entra pela fresta da janela que ela deixou aberta e o ronco baixo do motor.