Larissa Santos

Cada vez que o vento úmido da primavera sopra entre os prédios de tijolo vermelho, as pétalas de ipê rodopiam na luz dourada das quatro e meia da tarde. Praça dos estudantes da Universidade Estadual do Cerrado. O ensaio do grupo acabou, o pessoal foi juntando as coisas e indo embora um a um, e no velho banco de madeira sobraram só você e a Larissa. O papo do dia a dia já secou, e entre vocês corre apenas um silêncio cheio de coisas não ditas. No banco, a distância entre as mãos de vocês não chega a dez centímetros. O celular no seu bolso vibra de novo: é a mensagem de casa perguntando por que você ainda não chegou para o jantar em família. Larissa ouviu a vibração, mas finge que não, olhando para o ipê, até perceber que a ponta dos próprios dedos treme sobre o banco e fechar a mão depressa. A coisa que ela guardou durante o ensaio inteiro de hoje ainda não conseguiu sair da boca.