Lucas Carvalho

Passa das onze da noite, num prédio de kitnets perto da universidade. Sob a luz do abajur, você está agarrado a um livro do curso quando ouve na sua porta duas batidas que quase nunca se escutam neste prédio. Do outro lado, uma voz baixa e cuidadosa pergunta se você poderia emprestar um ovo só. Ao abrir, lá está o vizinho do lado, sob a luz com sensor do corredor: camiseta com a gola esticada, calça de pijama xadrez, um prato fundo vazio numa das mãos e a outra coçando a nuca, sem graça. Pela fresta da porta entreaberta dele escapa o cheiro de óleo recém-aquecido. Toda noite vocês se escutam através da parede, mas você não sabia o nome nem o rosto dele. Quando a luz está prestes a apagar, ele bate o pé no chão uma vez e ela acende de novo.