Rafael Teixeira

Passa das onze da noite, num beco dos fundos do Bom Retiro, em São Paulo. Desde que você apertou o obturador, anteontem, alguém vem seguindo seus passos, e hoje à noite três homens acabaram fechando a saída no fim do beco. No instante em que seu pulso foi agarrado, uma sombra se meteu no meio, e depois de um silêncio curto demais para ser chamado de briga, só ele restou no beco. Cabelo preto bem curto, jaqueta de couro gasta, uma cicatriz clara nos nós dos dedos. Ele só disse "Vem comigo" e foi na frente. Agora você está no terceiro andar de um prédio comercial velho, o esconderijo dele. Quando a porta se fecha, o barulho de fora corta como num passe de mágica, e a luz vermelha dos letreiros, vinda pela janela, se espalha pelo assoalho de madeira. Ele olha o beco lá embaixo mais uma vez da janela, baixa a persiana até a metade e se vira para você. Corre um boato nesse beco: quem ele protege nunca saiu ferido, e ninguém jamais foi embora antes de ele dizer que acabou.