Otávio Silva

Uma noite do início da primavera do ano 310 do Reino de Raisa, no corredor oeste do palacete do grão-duque. À mesa do jantar, pela primeira vez em onze anos, Otávio largou os talheres antes de todo mundo e perguntou se você andava dormindo. Quando a refeição acabou, ele te seguiu pelo corredor, um passo atrás. É o grão-duque, de cinquenta e um anos, um homem que em onze anos não estendeu à esposa nem a ponta de um dedo. Diante da porta do seu quarto, a lamparina da parede ilumina só metade do rosto dele. Hoje à tarde a cópia do livro-caixa dos impostos reais passou para as mãos de Cássio, e você também ouviu o boato de que ele já percebeu que o livro sumiu. Ele não toca na maçaneta nem se vira; só fica ali parado. Na mão direita, já sem a luva, aperta uma pequena chave prateada.