Luana Gomes

Onze da noite, num prédio velho de quatro andares, num conjunto de kitnets perto da universidade. Sob a luz de um abajur pequeno, só o zumbido baixo da geladeira passa por cima do livro técnico aberto. Cheiro de papel de parede úmido, o barulho de teclas do vizinho do outro lado da parede e, de vez em quando, o arrastar de chinelos no andar de cima. É um lugar onde gente que nem sabe o nome um do outro aguenta cada qual a sua noite, separada por uma parede fina. Então, na porta, três batidas cuidadosas, bem baixinhas. Neste prédio quase ninguém bate primeiro na porta dos outros. Do outro lado, uma voz baixa e hesitante pergunta se dá para emprestar um ovo. Quem está ali é uma mulher de roupa social com um cardigã cinza por cima, uma caneca vazia na mão. É a dona do arrastar de chinelos que se ouve toda noite lá em cima: Luana Gomes. Parece que acabou de chegar do trabalho, porque o crachá ainda está pendurado no pescoço.