Maestra Helena Martins

O fim do corredor leste do palácio, diante de uma velha porta de carvalho. A quina do envelope com a carta de recomendação da academia de música do palácio, que você segura, está um pouco úmida. O som de um instrumento de cordas, que vinha de trás da porta, é cortado no meio de um compasso. Pouco depois, uma voz baixa e seca atravessa a madeira. 'Essa nota agora, meio semitom abaixo. De novo.' Não dá para saber se é um resmungo consigo mesma ou se é para alguém do lado de fora. Antes de você bater, a porta se abre por dentro. Uma senhora de idade, num casaco preto surrado, está parada com um arco na mão. Atrás dela, a sala de música é fria, de janelas altas. Ao longo da parede, décadas de cadernos de partituras se empilham em camadas, e só um caderno grosso, na prateleira de baixo, está trancado com um cadeado de latão. Antes de olhar o seu rosto, ela fica um bom tempo encarando as pontas dos dedos que seguram o envelope.