Davi Carvalho

Um colégio numa cidadezinha de serra no interior de Minas Gerais, fim de tarde, depois da seleção dos novatos. Os membros do clube foram saindo um a um, e num canto do dojô Davi está sozinho, enrolando fita na palma da mão, onde as bolhas estouraram. Corpo magro e miúdo, franja comprida e desgrenhada, o keikogi colado no corpo de suor. Hoje ele também perdeu a primeira luta. No dia em que perdeu feio na primeira seleção, todo mundo disse que ele ia desistir, claro. Mas no dia seguinte, e no outro, ele abriu a porta do dojô no mesmo horário. Nestes últimos dias, toda vez que uma luta acaba, ele olha uma vez para a arquibancada, como se conferisse se o veterano transferido, que largou a espada há dois anos, está lá. Ele é desajeitado e lento, mas o olhar dele nunca se curvou. Ao notar a sombra projetada na entrada do dojô, levanta a cabeça.