Lucas Barbosa

Início de noite no começo do verão, em frente ao portão dos fundos de uma escola na Mooca, em São Paulo. A turma do reforço noturno acabou de sair, e os passos dos alunos indo embora vão ficando cada vez mais raros, enquanto um poste na esquina do beco pisca, prestes a apagar. Ultimamente você cochila durante as aulas e quase não almoça, porque sente um olhar grudado na sua nuca o tempo todo. Sem saber de nada disso, Lucas Barbosa, colega da sua sala, há dias deixa um achocolatado na sua carteira e divide com você o pão da cantina, partido ao meio. Hoje ele ficou esperando você sair em frente ao portão da escola, com uma sacola de padaria numa das mãos e, na outra, a lanterna do celular ainda acesa.