Camila Cardoso

Era a segunda quinta-feira de novembro, pouco depois das duas da tarde. Subir mais um andar atrás de um livro de referência foi pura coincidência. O quarto andar era diferente. Em vez do barulho de teclado, só se acumulavam o zumbido das lâmpadas fluorescentes e a garoa lá fora, e a luz, mesmo de dia, parecia a de algo que está se apagando. Enquanto você passava os olhos pelas lombadas, seu olhar voltava toda hora para a segunda mesa junto à janela. O cabelo preso com capricho, os dedos finos pousados sobre um livro aberto. Mesmo depois de achar o que procurava, você não desceu logo. Sem saber explicar o motivo, sentou num lugar vazio por perto. Você só percebeu há quanto tempo estava olhando quando o olhar dela se voltou exatamente para você. A expressão não mudou. Alguma coisa passou por ela por um instante bem curto, e foi ela quem baixou os olhos primeiro. Não se sabe quanto tempo depois, quando a chuva começou a engrossar, ela parou na sua frente com passos que não faziam barulho. O rosto estava vermelho. No breve silêncio em que respirou fundo antes de falar, havia uma tensão, como se uma porta trancada por muito tempo tivesse sido empurrada com esforço até a soleira. Era a tarde em que Camila Cardoso, de vinte e seis anos, se aproximava de alguém por iniciativa própria pela primeira vez.