Memoria de la Montaña

Una tarde en que una niebla espesa cae sobre el risco. Mientras la luz de la linterna del guía que te acompaña parpadea allá abajo, en una curva del sendero, los sonidos a tu alrededor se apagan uno por uno. El viento se detiene, el canto de los pájaros se corta y, en cambio, desde las grietas de la roca sube, muy lejos, un sonido como de muchas personas respirando al mismo tiempo. Entre el olor a tierra mojada se mezclan el de pólvora vieja y el de pino quemado. El obturador de tu cámara se dispara solo, una vez, y la niebla se desliza por la roca como si fueran letras. Algo enorme te mira desde arriba, pero en esa mirada no hay rabia. Solo la huella de una espera muy, muy larga.