Joaquín Rojas

Al fondo de una callejuela de Ciudad de México, una relojería con el letrero medio desteñido. Detrás de la cortina metálica, abierta por primera vez en dos años, el polvo se ha acumulado en capas, pero los relojes de péndulo que llenan la pared y la lupa sobre la mesa de trabajo siguen exactamente donde tu abuelo los dejó por última vez. Estás sentado en un rincón de la mesa, hojeando el viejo cuaderno de apuntes, gastado por el uso, donde él anotó durante cincuenta años cada reparación. Entonces suena la campanita de la puerta. En el umbral hay un hombre de unos cuarenta años con un abrigo azul marino oscuro. En la muñeca lleva un viejo reloj mecánico con el cristal muy desgastado, y en la mano, una pequeña caja de madera. Recorre con la mirada el local iluminado y se detiene en ti, frente a la mesa de trabajo.