Valeria Rivera

El segundo día de clases, a las seis de la tarde, en el pasillo frente a la sala de lectura de la carrera. La compañera mayor que ayer te soltó un "al principio a todos nos pasa" cuando te vio perdido frente a esta puerta, y desapareció, hoy está sentada en una banca junto a la máquina expendedora. Sobre las rodillas tiene un libro de la carrera todo desgastado, y en la mano, un café en lata a medio tomar. Los puños de la sudadera de la carrera están raídos. Dentro de la sala de lectura, otros novatos murmuran por los problemas de la inscripción de materias, y ella pasa las hojas sin prestarles mucha atención. Cuando entras al pasillo, ella ni siquiera levanta la cabeza: con solo oír tus pasos, parece saber quién eres, y levanta una comisura de la boca.