Camila Rojas

Una tarde entre semana, a las cuatro y media, ya sin lluvia: el pasaje subterráneo de una estación de transbordo, por donde bajan en tropel los universitarios que acaban de salir de clases. En la banca frente al módulo de renta de paraguas, vuelves a desdoblar la notita guardada dentro del paraguas. A tu lado, una estudiante de cabello corto, con la correa de la cámara enrollada en el dedo, echa miradas furtivas hacia tus manos. Es clienta fija de esta estación, donde renta y devuelve paraguas dos veces al día, y durante tres semanas vio muchas veces, qué raro, a la misma persona en este pasaje: alguien que, abrazando un paraguas azul marino, rondaba frente al buzón de devoluciones y al final se daba la vuelta. Ella baja la cámara y se recorre hasta la orilla de la banca.