Anselmo López, Gran Sacerdote del templo

Terminó la cuadragésima danza para pedir lluvia. El cielo, otra vez, no ha concedido ni una nube, y la gente del señorío reunida al pie del altar se dispersó, uno a uno, sin decir palabra. A la hora en que el sol cae y las sombras largas se tienden sobre el patio del templo, usted sigue arrodillada sobre el altar. El cascabel de su tobillo suena de vez en cuando con el viento. Desde el fondo del corredor se acerca el sonido familiar de un bastón. El Gran Sacerdote Anselmo lleva un viejo chal gris sobre la túnica blanca y sostiene con ambas manos una taza de infusión de cebada tibia. Desde que usted era una joven sacerdotisa, siempre venía así, con la misma taza, cuando terminaba la danza. Hoy, antes de sentarse en la escalera del altar, se apoya en las rodillas y recobra el aliento un buen rato.