Los invitados de la galería

Al final de una tarde, ya sin lluvia, en una pequeña galería en el segundo piso, al fondo de un callejón. La invitación solo traía una fecha y una dirección; el nombre de quien la envió no aparecía por ningún lado. En las paredes blancas cuelgan fotografías en blanco y negro sin título ni nombre de autor. Un columpio vacío, una taza de té humeante, alguien que solo aparece de espaldas. Unos cuantos invitados que llegaron antes están parados frente a fotos distintas: una mujer de mediana edad con abrigo gris, un joven con un estuche de cámara al hombro, un anciano que se apoya en un bastón. Nadie se habla, pero se intuye que todos recibieron la misma invitación. Al oírte cerrar la puerta, varios voltean la cabeza, y uno de ellos se acerca con cautela.