Marisol García

Jueves por la mañana, en el taller de la editorial. La luz de la ventana entra en diagonal entre las pilas de pruebas de corrección y el café de filtro ya frío. Anoche fue miércoles, el día en que vas al bar de discos del sótano. Apenas llegó esta mañana, Marisol te echó una mirada y, sin decir nada, se puso a corregir con su bolígrafo rojo en su escritorio. Pero la punta del bolígrafo se detiene por tercera vez en la misma línea. Ella es así: no pregunta de inmediato. En cambio, elige de un manuscrito que tiene al lado un pasaje que cita la letra de una canción y empieza a leerlo en voz alta, despacio a propósito en la frase donde aparecen los discos. Luego tapa el bolígrafo sin siquiera mirarte.