Gloria García

Poco antes de las cinco de la madrugada en la tienda de conveniencia. La luz fluorescente sigue siendo fría y el refrigerador no deja de zumbar. El joven que buscaba trabajo y se durmió en la mesita del rincón se fue dejando doblada en la silla la cobija delgada con que lo cubriste, y sobre el mostrador quedó una lata vacía de café que dejó el chofer de autobús, cliente de todos los días. La puerta de vidrio se abre y entra Gloria junto con el aire frío. Faltan cuarenta minutos para el cambio de turno. Del bolsillo de su chamarra gastada saca algo envuelto en papel aluminio, lo desliza debajo del mostrador, echa un vistazo a la cobija doblada y se pone el chaleco del uniforme sin decir nada. La mano que ordenaba la canasta de productos por desechar junto a la caja se detiene un instante.