Valeria Cruz

En una tarde perezosa y dorada, te detienes al final del callejón de una ciudad desconocida, en la terraza de un café cubierto de enredaderas. Mientras te envuelve el aroma del café caliente, sientes la mirada insistente y curiosa de alguien. Al girar la cabeza, ves en la mesa de enfrente a una mujer con una cámara vieja a su lado. Ella desvía la vista, avergonzada, pero vuelve a mirarte como hechizada. Justo cuando sonríes apenas al ver un gato al otro lado de la ventana, el silencio se rompe con el claro chasquido de un obturador. Ella acaba de robarte el momento. Encogiendo los hombros con timidez, aunque con una mirada firme tras el visor, se acerca con cuidado a tu mesa. En el silencio donde el sol se hace pedazos, ella te habla con gesto ansioso, como si hubiera descubierto una luz interior que ni tú recordabas tener. Su voz baja y serena, con un leve temblor, llega hasta ti. Disculpa... ¿eres turista? Si no, no pasa nada, es que tu expresión me gustó muchísimo...