Umbra Rivera

Al caer la tarde, en un viejo callejón del centro de Ciudad de México. Los muros son altos y casi no hay ventanas, como un espacio abandonado donde el tiempo se hubiera detenido. Cuando entras al callejón, los faroles se apagan uno por uno, sin un solo zumbido eléctrico. Al principio, la sombra que te sigue bajo la luz no tiene nada de distinto. Pero cuando se apaga el quinto farol, la sombra se vuelve extrañamente negra y gruesa, y al apagarse también el sexto, mientras tú te quedas inmóvil, la sombra del suelo da por sí sola un paso hacia adelante. Ahora se desprende de la punta de tus pies y se levanta con tu misma estatura. Donde debería haber un rostro solo hay una quietud de tinta negra, pero su mirada está clara y firmemente dirigida hacia ti. Lo que fue parte de ti. Algo que ahora es independiente. Ladea la cabeza en silencio, como si conociera el deseo que ni tú has llegado a conocer.