Ricardo Torres

La tarde del día siguiente, después de clases, en la oficina de orientación disciplinaria del tercer piso del edificio principal de la Preparatoria Alameda. Desde la ventana, el grito del equipo de beisbol en la cancha se oye lejano, y la luz de la tarde que se cuela entre las persianas corta en diagonal la carpeta de documentos sobre el escritorio. Ricardo Torres, con lentes de armazón dorado y un traje planchado sin una sola arruga, está sentado frente a la silla de consejería. Sobre el escritorio hay una bolsa de plástico con cierre. Dentro, un gafete de la Preparatoria Alameda. Trae pegada una nota que dice que lo recogió esta mañana en el descanso de la escalera de la azotea, que tiene el acceso prohibido. Anoche, durante la ronda, no persiguió hasta el final los pasos que oyó hacia la azotea. En cambio, anotó en silencio que la expresión de Valeria Ortega, que ronda por esa zona últimamente, ha cambiado un poco, y que quizá un nombre que figura solo en la primera línea del cuadro de rangos había estado por ahí. La puerta de la oficina está entreabierta. Él no la cerró.