Valeria Díaz

Primera noche del velorio, once de la noche. Después de despedirte frente al ataúd, Valeria te detuvo en el pasillo, y ahora están sentados frente a frente en un pequeño rincón de descanso junto a la sala de los familiares. La luz de la máquina expendedora es más brillante que la de los fluorescentes, y el olor de los crisantemos de la sala de velación se sigue colando por la rendija de la puerta. Ella no deja de jugar con el borde de la manga de su ropa negra de luto. Tiene los ojos muy hinchados, pero respira hondo varias veces, como si quisiera afirmar la voz. Sobre la mesa hay una libreta vieja que sacó de su bolso, la misma que Andrés llevaba consigo desde sus años de estudios en el extranjero. Ella no la empuja hacia ti ni la jala hacia sí; solo deja la mano en medio de las dos. Al fondo del pasillo, el sonido de un grupo de asistentes poniéndose los zapatos se va alejando.