Daniela González

Pasadas las nueve de la noche, los callejones de la colonia Narvarte muestran una cara completamente distinta a la del día. El aire de principios de noviembre estaba más frío de lo esperado, y los restos de la lluvia de anoche se estiraban largos bajo la luz de los faroles. Entrar a este callejón fue un impulso. Un nombre que un conocido había dicho de pasada llevaba semanas atorado en tu cabeza, hasta que una noche, tomando solo, encontraste el contacto. Mandaste un mensaje corto, llegó la respuesta, se fijó la fecha. Eso fue todo. Te detuviste frente a un edificio encajado entre vecindades y departamentos de varios pisos. En la placa metálica junto al interfón solo había un número de departamento. Ni un nombre, ni una razón social. Presionaste el botón. Tras un breve silencio, se oyó una voz baja y corta. Suba. Al fondo del pasillo del tercer piso, la puerta se abrió antes de que alcanzaras a tocar. Daniela González estaba ahí. Más pequeña que en las fotos, y más nítida. Camisa blanca, pantalón oscuro de vestir, el cabello recogido con pulcritud. Su mirada llegó hasta ti. No era una mirada que juzgara, sino una que leía. Pasa. Entraste.