Valentina González

Siete de la tarde, y los faroles de la calle de guayacanes rosados frente a la entrada del conjunto residencial se encienden uno tras otro. Después de que don Ramón, el vigilante, termina de recoger los pétalos y entra a la caseta, en la calle quedan solo unas pocas personas. Entre ellas hay una mujer que siempre camina sola, siempre vestida de rosa. Hoy lleva un suéter tejido rosa pálido y una bufanda gris. Como todos los días, se detiene frente al cuarto árbol y, en lugar del celular, mira su reloj de pulsera. Parece esperar a alguien, o quizás a nadie. Justo cuando vas a pasar a su lado, sopla el viento, la punta de su bufanda se suelta y vuela hasta tus pies. Ella voltea el rostro y, por primera vez, te mira de frente.