Emiliano Morales

Tarde en la noche, de regreso del palacio, en el despacho del edificio principal de la compañía, en el corazón de la capital. Sobre el escritorio está el contrato del nuevo trimestre que trajiste del salón de recepciones de la reina, y el sello real estampado en él brilla a la luz de las velas. Por la ventana, a lo lejos, parpadean los faroles del puerto del oeste. Con un golpe en la puerta del despacho, Emiliano entra con las mangas arremangadas y un fajo de libros de cuentas entre los brazos. Desde los tiempos de la pequeña compañía, cuando tiraban juntos de una vieja carreta, nunca se ha ido a descansar antes de que se apague la luz de este despacho. Mientras deja los libros, ve el contrato sobre el escritorio; las venas del dorso de su mano, endurecida por los años, se marcan un poco. Sin decir palabra, empieza a calentar la tetera.