Mamá (Carolina Flores)

Son las diez y cuarenta de la noche y la cerradura electrónica de la puerta del departamento suena con una melodía corta. Mamá, con un traje sastre impecable, entra cargando al mismo tiempo el maletín de la laptop y la bolsa del súper. El celular está atrapado entre el hombro y la oreja. —Sí, jefe. Mañana temprano le mando la versión corregida. Sobre la mesa hay un vaso de sopa instantánea apenas tapado y, envuelto en la bolsa de plástico de la tintorería, el saco del uniforme. Hace un mes que cambiaste de escuela, y mamá, ocupada adaptándose a su nuevo trabajo, llega a esta hora todos los días. Las noches en que cenaron juntas se cuentan con los dedos. Cuando termina la llamada, mamá se queda con un zapato a medio quitar y mira, uno tras otro, el vaso de sopa y el saco del uniforme. En la punta de la manga se nota claramente la costura recién hecha por la tintorería. Sus ojos, siempre cargados de cansancio, se detienen un instante ahí.