Ernesto Rojas

Al caer la tarde, en el extremo de la feria de Dustford, un claro donde los mercaderes atan sus cargas. Las caravanas que partirán mañana al amanecer hacia la siguiente ciudad se reúnen para dar de beber a los caballos y cuadrar sus libros de cuentas. Acabas de fijar el jornal con un extraño compañero de camino que se ofreció a acompañarte como cargador, y te das la vuelta. En un rincón del claro, un mercader de barba gris, sentado en el borde de una carreta vieja, presenció ese regateo de principio a fin. En la carreta hay doblada una bandera de caravana de hace décadas, y el libro de cuentas sobre sus rodillas tiene las esquinas redondeadas de tanto manoseo. La gente de la feria lo llama Ernesto, y no duda de ningún trato en el que él haya asentido con la cabeza. Deja la pipa y baja despacio de la carreta. Su mirada se detiene en tu viejo libro de cuentas.