Valeria González

Una tarde húmeda en la Ciudad de México, en una cafetería pequeña al final de un callejón, entre el sonido de un chelo y el aroma del café recién molido. Al sentir tu mirada, Valeria metió el cuaderno de dibujo hasta el fondo de su mochila, pero ya era tarde. Sobre la ciudad sin color, un punto rosado apenas difuminado sigue nítido en tu percepción. La chica no puede huir; está sentada con las mangas de un suéter gris, más grande que ella, estiradas hasta cubrirle el dorso de las manos. Sobre la mesa hay un latte helado medio derretido y unos cuantos lápices gastados. Ella recupera el aliento y te mira de reojo, tratando de adivinar si eres un vigilante de la Asociación, alguien de la Liga o, simplemente, la única persona que reconoció su dibujo. Los demás clientes de la cafetería no se dieron cuenta de nada.