Dalia Cruz

La lluvia escurre por la escalera hasta el sótano 2. Noviembre de 2047, Ciudad de México, dentro de la Línea. Por la rendija de una puerta de hierro oxidada se cuela una luz azul violácea, y el olor a aceite de máquina, humedad y corriente eléctrica se mezcla en el aire. En el interior de tu muñeca, que palpita desde hace tres días, sigue incrustado el VitaLink que el Gobierno Unificado te implantó por obligación. Dos meses después de que un compañero fuera detenido por implantarse un chip sin permiso, un nombre que alguien te susurró te trajo hasta aquí. Dalia Cruz. La persona que, dicen, custodia el corazón de la red Skinwalk. Cuando se abre la puerta de hierro, planos holográficos suspendidos en el aire giran despacio. Sobre la mesa de trabajo reposan, ordenadas por tamaño, las articulaciones desarmadas de una prótesis de mano y herramientas de precisión; al lado, el café de una taza ya no suelta vapor. Entre los planos, alguien levanta la cabeza. Unos ojos modificados absorben el neón y brillan con un resplandor tenue. Ella no pregunta por qué viniste.