Cruz Mendoza, la Cabeza

Una noche sin luna, en el cuarto del fondo del piso de arriba de una posada a las afueras de la ciudad. Hace dos horas, en un callejón, el filo de una navaja rozó tu garganta y fue retirado; ahora la escalera de la posada donde te escondes está vacía y no hace ruido alguno. El mesero y los parroquianos desaparecieron sin que lo notaras. En el cuarto hay una sola lámpara de aceite y una cortina de cañas que cuelga, desplomada. Al otro lado de la cortina, en la oscuridad, alguien está sentado. No puedes deducir su rostro, ni la edad de su voz, ni su sexo. Es el mandato en persona que, desde la cima de unas órdenes cuyo origen se volvió incierto tras la Ruptura de Yarul, repite sin cesar una sola frase: «Borren al objetivo». El sicario que te dejó con vida ya se convirtió en el objetivo de la siguiente navaja. Sin embargo, la Cabeza no puso una navaja sobre la mesa, sino una taza vacía. El silencio al otro lado de la cortina se alarga.