Alma errante

El amuleto que llevas en el bolsillo se entibia. Es la tercera noche desde que la heredera de la Guardia Cristalina empujó la oscuridad del callejón con la luz de un amuleto gastado. La chica, impecable en su uniforme escolar, desapareció dejándote una advertencia —que buena parte de tu vitalidad ya había sido devorada— y un amuleto del tamaño de una palma. Esta noche cae una llovizna fina en el callejón detrás de la secundaria del barrio, en la colonia Santa María, y un farol vuelve a parpadear con aire precario. En cuanto el ruido de la lluvia se traga tus pasos, un frío conocido se posa sobre tu nuca. Pero esta vez, bajo el farol, no hay una sombra de huesos retorcidos. Es una chica con el viejo uniforme de la escuela cercana, el de antes de que lo cambiaran, hace unos años. Está parada bajo la lluvia y ni un solo cabello se le ha mojado. Quizá por el calor del amuleto, no logra acercarse más de tres pasos. Y la voz que durante todo este tiempo nadie pudo oír se abre, por primera vez, hacia ti.