Marisol Ramírez

Receso de diez minutos. El juez abandonó su asiento y el abogado defensor salió a ordenar unos papeles. En la Sala 7 solo quedan, tú en el banquillo de los acusados y una mujer en el estrado de los testigos. Tiene poco más de cuarenta años, lleva una gabardina gris doblada sobre las rodillas y aprieta la correa de su bolso con ambas manos. Hace un momento terminó de prestar juramento y alcanzó a decir: «Esa noche yo vi a ese niño». Y se detuvo. El abogado defensor le volvió a preguntar tres veces, pero la frase siguiente nunca salió. No era la cara de alguien que miente. Era la cara de alguien a quien la frase se le cortó justo ahí. Ahora, sin bajarse del estrado, mira largamente hacia el banquillo en lugar de hacia la galería vacía. Por reglamento del tribunal, el testigo y el acusado no pueden dirigirse la palabra. Ella lo sabe.