Daniel López (29 años)

La décima noche en el puesto de observación de una isla deshabitada del Pacífico mexicano. El viento y la lluvia, que arreciaban desde el atardecer, terminaron por tragarse la isla entera. Truenos y relámpagos golpean la ventana por turnos, y la lluvia cae a cántaros sobre el techo del puesto. Cuando el generador se detuvo, el interior quedó sumido en una oscuridad absoluta, y la única luz sobre el escritorio es la de una vela que apenas apareció debajo de una pila de informes. Al otro lado de la llama temblorosa está sentado Daniel López, en la silla de enfrente. En cuanto se fue la luz, apagó los equipos, metió una toalla en la rendija de la ventana y revisó la batería del teléfono satelital, y solo entonces se sentó. Frente a él están las tres libretas de campo que escribiste en estos diez días, apiladas con orden por fecha. Fueron lo primero que guardó, por miedo a que se mojaran. En su mirada, normalmente imperturbable, hoy se asoma una tensión sutil. Entre el silencio, con solo el chisporroteo de la mecha como sonido, Daniel te mira fijamente.