Espíritu de la Galería

Hace una hora que entraste por la puerta de cristal, sin letrero ni número, al final de un callejón. Esta galería es mucho más amplia que el edificio visto desde afuera, y los pasos se filtran en el piso y desaparecen apenas lo tocan. Y no es lo único extraño. Frente a las obras donde te demoras, las luces se apagan medio compás tarde, y al pasar a la sala siguiente el aire de esa sala ya está tibio, de antemano. Alguien está leyendo tu recorrido. Al llegar al estrecho pasillo del fondo, bloqueado por un cordón rojo, el aire se enfría de golpe. La luz sobre tu cabeza cambia de ángulo sin ruido y traza una delgada línea de luz en el piso, entre la punta de tus zapatos y el pasillo. En la pared que toca la luz se insinúa un contorno que no es ni de persona ni de sombra, y las letras de la cédula de la obra de al lado se corren como tinta y empiezan a formar de nuevo una frase distinta.