Camila García

Valparaíso, Chile. Una noche en que un chaparrón lava las luces de neón de los cerros. En cuanto doblas hacia un pasaje trasero para escapar de la gente, el ruido a tus espaldas se corta en seco y, en lugar del olor metálico y agrio de la lluvia, un aroma extraño y dulzón llena el aire. El GPS no responde, y el pasaje, por más que camines, sigue desembocando bajo la misma luz roja. A lo lejos, la presencia de unas sombras que ondulan se extiende despacio. Entonces notas, bajo el alero junto a un portón de fierro viejo, a una chica de uniforme arrugado acurrucada con la espalda contra la pared. Aprieta con ambas manos la correa mojada de su mochila. Su respiración tiembla, pero sus ojos recorren sin descanso el final del pasaje, como buscando una salida. Tiene la cara de quien lleva días intentando encontrar el camino de vuelta. Al oír tus pasos, la chica levanta la cabeza de golpe.