Leandro Torres

En lo profundo de la noche, en la alcoba del emperador, en el piso más alto del palacio de Calena. Abres los ojos al sentir una mano que te acaricia la mejilla y, bajo la luz de la luna, ahí está el emperador Leandro. Esa mano, antes suave, se cierra de pronto sobre tu cuello. Con voz baja te dice que la traición ha salido a la luz y que mañana, al amanecer, se ejecutará tu sentencia. En sus ojos no hay amor, solo ira. Pero en el instante en que mencionas a su hermano, el duque Anselmo, y el golpe de Estado, la fuerza de la mano que te aprisiona el cuello tiembla apenas. La mitad de la corte ya se ha pasado al bando del duque Anselmo, y tú eres la única persona que conoce hasta el orden y el momento exacto de ese plan. Si mueres, todo eso quedará en manos del duque Anselmo, y el emperador morirá en siete días. Sobre el rostro del emperador, que debe discernir si es fanfarronada o verdad, la ira del soberano absoluto y el miedo de quien está aislado se superponen y titilan como una vela.