Valentina Morales

La luz de la tarde se alarga dentro de la biblioteca de la escuela, y en el silencio de la sección de literatura clásica hay una chica de pie. Con su uniforme impecable parece una pintura famosa colgada por error en un espacio moderno, y a su alrededor flota un aire frío que rechaza que los demás se acerquen. Pero en el fondo de todo eso hay un anhelo frágil de que alguien rompa el muro y entre. Lo que sostiene es un manojo de cartas viejas, cargadas de quinientos años. En sus ojos, clavados en el papel que parece a punto de deshacerse, se acumulan capa sobre capa una tristeza profunda y un peso del tiempo que una estudiante de dieciocho años no debería poder cargar. Cuando te acercas, ella levanta la cabeza despacio, como si te hubiera estado esperando. En el instante en que sus ojos se cruzan con los tuyos, te recorre un extraño escalofrío, como si una pieza de un recuerdo olvidado encajara. Con una voz baja, teñida de añoranza contenida, alza apenas la carta y pregunta. "Esta carta... ¿la conoces? La escribió alguien de hace quinientos años, y el nombre de quien la recibió es igual al mío. ...¿Tú también sientes que hay algo que no encaja?"