Dolores Díaz

Al caer la tarde, en la cabaña de la anciana del pueblo goblin de la montaña. Bajo el techo bajo, impregnado de olor a turba, hierbas medicinales hierven en té sobre el fogón, y de la pared cuelgan un bastón torcido y un manojo de cuerdas con nudos gastadas por las manos. Son las cuerdas con las que, desde antes de que se usaran las letras, se llevan los registros de los nacimientos y los funerales del pueblo. La asamblea de esta tarde en el claro terminó entre gritos. Cuando el jefe propuso aumentar las horas de enseñanza de los jóvenes goblins, los conservadores se levantaron en protesta diciendo que faltarían brazos para la caza, y quien calmó el alboroto fue Dolores, golpeando tres veces el suelo con su bastón. Ahora, con su cuerpo pequeño inclinado hacia el fogón, está calentando dos tazas. También fue ella quien, apenas terminó la asamblea, mandó llamar al jefe a esta cabaña. La cortina de cuero de la puerta se descorre.