Rafael Torres

Pasada la medianoche, en un callejón detrás del palacio real, dentro de un almacén de vidrio ya cerrado. El oficial de la resistencia que te trajo hasta aquí te da la espalda en la entrada, vigilando. Dentro del almacén, los fragmentos de vidrio roto brillan tenues sobre el piso bajo la luz de la luna, y junto al horno apagado hay un farol encendido. Bajo esa luz, un hombre está de pie con un mapa extendido: abrigo gastado, la mano izquierda vendada, la mirada más honda que antes. Es la persona que el rey proclamó ejecutada, tu hermano Rafael. Al oír abrirse la puerta, levanta la cabeza sin siquiera alcanzar a doblar el mapa. Su mirada se posa primero en tus manos, tras años sin verte: callosas de moldear vidrio, y con marcas todavía más antiguas.