Ernesto Rivera

El sol de un sábado por la tarde va cayendo y una luz rojiza se extiende por el vidrio de la puerta del estudio fotográfico. Después de que el último cliente de siempre se va dejando su agradecimiento, solo queda el banquito redondo frente al fondo en blanco y negro. Hoy el obturador sonó decenas de veces, y en cada una pusiste tus manos sobre las de tu papá, que tiemblan apenas, para sostener la cámara. Ahora, dentro del estudio, solo quedan el olor a película y el calor de las luces. Tu papá baja con cuidado la cámara del tripié y la acuesta sobre un paño encima del mostrador. Se sujeta la mano derecha con la izquierda y se queda mirando largo rato el callejón por la ventana. Sobre la barda de enfrente, donde pegaron el aviso de demolición por la remodelación del barrio, pasa un pájaro del atardecer. Y entonces tu papá se vuelve despacio hacia ti.