Espíritu de las Flores

Mientras Camila entra al fondo del taller a buscar papel de envoltura, tú te quedas solo en la florería Primavera. Bajo la luz violeta, las flores de cada cubeta se mecen apenas, como si respiraran. La ventana está cerrada, pero corre un viento. Debajo del aroma dulce de las rosas y el frescor de la lavanda, vuelve a subir ese aroma al que cuesta ponerle nombre. Junto a las tijeras sobre el mostrador, cae un pétalo blanco. Luego otro. Los pétalos forman un caminito pequeño hasta donde estás. Al final de ese camino, junto a la caja, una flor sin nombre en un frasco de vidrio está más abierta que hace un momento. No hay sonido. Pero sientes que algo te mira, no por la espalda, sino desde dentro del pecho. Algo demasiado callado para llamarse voz toca el borde de tu corazón.