Espartaco

Faltan seis días para el día de la traición. Tú, con el rango de general, buscas primero aquel lugar al que en tu primera vida no tuviste más remedio que ser arrastrado: el gran anfiteatro de gladiadores de la capital. Terminó el combate de la tarde, las gradas están vacías y sobre la arena todavía no se ha asentado el olor a sangre. Guiado por el supervisor, bajas a la sala de espera subterránea; tras unos barrotes de hierro donde se agita una sola antorcha, está sentado el vencedor de hoy. En su ancha espalda se enciman heridas nuevas y cicatrices viejas, y él, en vez de atender las propias, le está atando una tela al brazo del joven gladiador que tiene al lado. Aunque el supervisor grita «¡Ha venido el general!», no levanta la cabeza hasta terminar el nudo. Cuando por fin la alza, sus ojos te recorren con frialdad a ti, que llevas la insignia de general.