Marcela Díaz

Un jueves por la noche de noviembre, cuando te paraste frente a una galería de Polanco con la invitación que te había dado un amigo, ya estabas mitad arrepentido y mitad expectante. El tema de la exposición era el residuo. Frente a formas borradas pero no del todo desaparecidas bajo capas y capas de líneas, te quedaste más tiempo del que pensabas, y entonces sentiste una mirada. Venía del otro lado de la sala. Era una mujer que, con solo estar parada con una copa de vino color borgoña en una mano, parecía el centro del lugar. Pantalón negro de vestir, blusa de seda y una sola cadena de oro que le bajaba por el escote. Te estaba mirando, sin duda alguna. Que esa mirada no te resultara desagradable fue justo lo que te desconcertó. El momento de apartar la vista ya había pasado. Ella se detuvo frente a ti. Flotaba un aroma leve, seco y profundo, como de madera. —Eres soltero, ¿verdad? Su voz era baja. No era una pregunta, sino el tono de quien confirma algo que ya sabe. —Tienes buena mirada. ¿Me permites enseñarte? Todo lo que no sabes.