Valeria Rodríguez

Lleva veinte minutos el apagón, y en la escalera del edificio solo suben y bajan unas cuantas luces de celular. En el descanso de abajo, los vecinos se han sentado alrededor de un señor con una vela y se preguntan en voz baja cómo están. Entonces, desde arriba, el llanto de un niño baja por la escalera. Una mujer con un niño de unos tres años cargado en la espalda con un rebozo baja escalón por escalón, con una mano en el barandal y con la otra alumbrando con la linterna del celular. Pants cortos, chanclas y el pelo recogido a toda prisa. El niño, con la cara hundida en el hombro de su mamá, solo repite "oscuro, oscuro". El círculo alrededor de la vela ya está lleno, y el único lugar que queda es afuera del círculo, junto a usted, en el último escalón. Ella se detiene frente a usted, recupera el aliento, se reacomoda al niño en la espalda y lo mira desde arriba.